(Sergio Gobi)
Sie sagte: ich heiße Prosa
Und schlug die Beine übereinander
Eine dieser perversen und zärtlichen Gesten
Von Punkrock-Groupies
Zwei Anhänger am Rand des Bauchnabels
Die das Verlangen schüren
Die zum Rattern des Zuges tanzen
Im Kurs auf Wladiwostok
Ich heiße Prosa, sagte sie
Und mit einer Geste ihrer Hand
Verwandelte das Licht der Transsibirisch
Sie in Elfenbein
Ich hasse Gedichte mit Reimen
Der Reim ist pure List
Das schmutzige Fenster des Zuges
Spiegelte ihr Profil
Nenn mich einfach Prosa, sagte sie
Ich starrte ihr auf die Brüste
Mein Vater war ein französischer Dichter
Der Beste der ganzen Bande
Ich entzifferte die Tattoos auf ihren Ärmchen
Und dachte an ihren seltsamen Namen
Er war frei wie ein Mann, fügte sie hinzu
Und glücklich wie ein König
Er gab allem Namen
Und mich nannte er Prosa
Und entdeckte tausend Dinge
Die Einsamkeit, die Schiene
Sie steckte sich eine Gitane ohne Filter an
Und fuhr sich durchs Haar
Eine Herde Kamele vor dem Fenster
Lief ihr übers Gesicht
Ihr Schambein stets nah bei mir
Lebten wir in Hotels
Mit schweren Tischtüchern aus Schnee
In der Nähe von Sachalin
Dort streckt sich die Welt aus, sagte sie
Aber kommt nicht besonders weit
Wir drehten uns auf alten Spiegeln
Und erreichten Harbin
Widme Dich Deinem Beruf, sagte sie
Wie der Hunger oder der Tod
Ich habe dieses Glück noch nicht:
Gerade geboren
Ist die Welt nichts als Effekte
Ohne Objekt, ohne Grund
Der Zug rattert ohne Unterlass vor sich hin
Alles nur so ein Dahinrattern
Der Himmel ist gleichzeitig, weißt Du
Es gibt keinen Schritt nach dem anderen
Mein Vater verlor einen Arm im Krieg
Ich hab ihn nie gekannt
Wie lange wir schon unterwegs sind!
Das ist der sechste Tag
Ich hasse die Symmetrie, das Patt
Ich will raus hier!
Der Abend lösen ihr den Haarkranz
Zwischen der Mongolei und China
Danach dieser langsame, feine Nieselregen
Den man förmlich riechen konnte
Ich lehne mich ans Fenster ganz nah
An das gefrorene Mandschurien
Gegenüber meiner schlafenden Furie
Und ich sehe mich den Regen schauen
Übersetzung: Karin Betz
